«Não podemos andar sempre à sombra da chuva. Por vezes, temos mesmo de nos molhar!»
Margarida Brito - À Sombra da Chuva
«Milhares de pessoas que anseiam pela imortalidade não sabem o que fazer com uma tarde de chuva»
Susan Ertz
«O medo não existe. Não tem identidade ou realidade pessoal. Precisa de ti para viver, das tuas dúvidas, das tuas fraquezas.»
Dugpa Rimpoché
Que o Inverno pudesse ser frio apenas por foraNão. Não compreendemos todos o sentido do Natal.
Não. Não sentimos todos que esta época do ano seja feliz.
Não. Não temos todos uma família com quem a partilhar.
E são generalizações de felicidade assim que cavam os maiores fossos. Em alturas do ano como esta, quem habitualmente já se sente fora, fica ainda mais excluído e, pior ainda, com a estranha sensação de que vai em contra-mão.
Justamente por ser Natal, apeteceu-me falar nisto!
A vida está cheia de ritos, de ritmos, de símbolos e simbolismos. De momentos que nos marcam. E seja por serem fruto de uma vivência colectiva, ou seja por serem vividos de forma muito intensa e muito própria no nosso universo interior, são estes momentos que fazem com que os dias do calendário sejam diferentes, dando-lhe cores, cheiros e sons diversos. São, afinal, estes momentos que marcam a cadência da Vida.Haverá assim tanta diferença entre fazer uma carta ao Pai Natal ou continuar a acreditar na força dos nossos desejos, ou na possibilidade de realização dos nossos sonhos?
Será que acreditar no Natal não é o mesmo do que ter a capacidade de acreditar sem ver, sem ter certezas?
O menino de Belém não tinha certificado.
O Pai Natal nunca foi visto.
O Amor tem vários graus e no entanto nunca se conseguiu medir.
A Vida quase nunca é uma certeza.
Se deixámos de acreditar sem ver, o que fizemos ou o que fizeram com a nossa infância?
... I´m not a child but my heart still can dream!
Da neve. Da paz que dá ver nevar e de repousar os olhos na paisagem decorada a branco, como se fosse uma cobertura de doce açúcar.
Há tantas formas de dar presentes.
Rudolf the Red-Nosed Reindeer Quantas vidas perdidas, quantos talentos desperdiçados, quantas existências infelizes se devem à diferença de Luz, à intensidade da Cor que tantos têm e outros tantos teimam em ignorar, ofuscar ou mesmo apagar, tantas e tantas vezes apenas por não terem a capacidade de a aceitar, mesmo sem a compreender ?
O Rudolfo teve a sorte de encontrar um verdadeiro caçador de talentos.
E nós, quantas vezes estamos dispostos a fazer de Pai Natal?
Quantas vezes estamos dispostos a entregar as rédeas a alguém que brilha mais do que nós?
Há alguns anos eram um dos entretenimentos favoritos das férias, sobretudo das grandes, como lhes chamávamos. Era um vaivém constante e a expectativa diária de, ao abrir a caixa de correio, lá encontrar mais uma carta, duas ou três. Escolhíamos o papel, os envelopes, os autocolantes e os desenhos com que as decorávamos... Tão divertido!
Não sabia, não fazia ideia. Não tinha ouvido noticias. Quando abri estavam lá, no céu, por cima da minha janela, e era impossível não darem nas vistas, de tão felizes que estavam. Ostentavam com tanto brilho essa sua felicidade, as duas amigas à conversa. Corri para dentro. A máquina! A minha máquina tinha que reter aquela imagem. Conseguiria? Estavam tão longe! Reteve. Não uma, mas diversas vezes, a cumplicidade daquele momento. Fiquei feliz.
Sabem como é, naqueles dias em que o tempo acorda aborrecido, de má cara e nos contagiamos com ele e, de repente, aparece um raio de sol que nos ilumina o dia e a alma? Sabem como é? 
Há tantos anos que faço aquela árvore e nunca me havia dado conta da quantidade de ursos que por lá passam todos os Natais. Entre bonecos de neve, pais natal, anjos e outros habitantes tradicionais destas paragens natalícias, eis que, de repente, dei por mim a pensar por que razão o urso me aparecia representado de tantas formas. Só encontro uma resposta. Sendo há mais de um século um brinquedo associado ao imaginário infantil, a ponto de se ter tornado a companhia preferida dos bons sonhos de tantos meninos e meninas, o Urso só podia ter um lugar de eleição no pinheiro enfeitado. E não é afinal o Natal um sonho de crianças? 
Eva Cassidy - Somewhere Over the Rainbow
Onde irá dar este caminho?
Onde irá dar este caminho?
Ainda não sei. Mas enquanto espero, em vez de deixar instalar o desespero, vou tentando aproveitar a viagem.
Já agora, partilhando-a convosco!
O número de crianças institucionalizadas em Portugal é assustador. E crescente. Mas mais assustador é pensar que a esmagadora maioria delas não terá nunca um colo, só seu, à sua medida, para nele se resguardar. E não é disso que todos nós mais precisamos, ao longo das nossas vidas? Quantas vezes gritamos, por dentro, ao longo do nosso dia: ADOPTA-ME? « excerto do Filme Cinema Paradiso de Giuseppe Tornatore »
... E aprender era um verdadeiro inferno.
Numa escola assim, como era possível que aquele Cristo, abandonado na cruz e na parede, fosse redentor?
Se aprender matemática pode ainda não ser muito divertido pelo menos errar já não é tão humilhante.
Música de Ennio Morricone: Love Theme from Cinema Paradiso
Todos os dias o cenário se repete!
Carros que se atropelam, buzinas que se sobrepõem. Velocidade desadequada ao local, à hora, ao cenário matinal. Uma passagem para peões quase sempre vergonhosa e incompreensivelmente desrespeitada. Mais vergonhoso ainda é que o seja, a maioria das vezes, pelos mesmos com quem nos cruzamos, minutos depois, dentro dos portões de uma escola.
O dia ainda a começar e a intransigência já a poluir o ar.
Dos carros, apressadas pelo atraso e pela campainha que ameaça tocar, saltam crianças a quem os beijos ficam por dar.
Todos os dias o cenário se repete!
No regresso, depois de entregar a minha encomenda em segurança, quase sou atropelada por dois irmãos que sobem, correndo, desenfreadamente. Ao fundo da escada, junto ao carro, enquanto lhe enviam o último adeus daquela manhã, um pai eleva a voz:
Vá, vão! Não se atrasem!
E antes de desaparecerem, mais alto, reforça:
Um bom dia de aulas!
É tão bom quando não está tudo perdido!
Tinham chocolate, e o sono, que já há algum tempo pedia cama, aceitou ser substituído por elas, num fugaz e derradeiro encontro com o sofá. 
Há dias em que a zanga é incontornável. Pode ser apenas uma inevitabilidade do estado de espírito. Pode ser uma legitima resposta de defesa, a uma sentida invasão exterior. E há ainda aqueles dias em que nos zangamos, só porque sim. O que me parece inegável é que, independentemente do motivo pelo qual se exteriorize, a zanga é sempre antecedida por um mal estar, ainda que indecifrável. Por um desconforto, frequentemente inlocalizável. Por uma tristeza transformada em indignação e depois conduzida pela mão da revolta, quando projectada para fora de nós. 
Por vezes faltam as palavras mas, num momento assim, será que não se dispensam?
Amiga, obrigada por este momento que me proporcionaste, hoje!
Se a Vida é um jogo, quem são os teus adversários?
D. Quixote lutava contra moinhos de vento. Há quem lute contra os injustos, os levianos, os medíocres, os hipócritas, os moralistas. Mas quantas vezes lutamos contra nós próprios? E se por vezes esse desfio é um estimulo ao crescimento, à descoberta da nossa identidade e do nosso lugar na vida, outras pode ser paralisante e fonte de estagnação.
Quando nos decidimos a jogar connosco, convém pensar no que vai a jogo e se temos estratégia que dure até ao fim da jogada.
No fim, que vença o melhor!
há pétalas a celebrarem sozinhas
Conduzir por uma estrada que se veste com as cores da estação. Ver Monserrate resguardado do nevoeiro, aconchegado por entre vegetação equatorial. Fazer corridas com o ocioso eléctrico, que não tem pressa de chegar. Encontrar as mesmas gentes, nas mesmas curvas, todos os dias. Conhecer os rituais do senhor da loja de faianças, e passar sempre os olhos pelos seus escaparates de pratos e tigelas que apetece comprar, mesmo que não se saiba para quê. Aprender a domar os ponteiros do relógio, que se atrasam atrás de um tractor, numa estrada serpenteada onde o verbo ultrapassar se conjuga quase sempre com risco. Cumprimentar os patos na ribeira e ser gentilmente cumprimentado por quem não se conhece, rostos que apenas cruzam connosco os seus bons hábitos, aqueles que restaram de uma aldeia não muito longe no tempo e ainda fresca na memória.
Felizmente, a maior parte das crianças de hoje já percebeu que o diabo é apenas mais uma opção de máscara de Carnaval ou de Dia das Bruxas. O tipo até é engraçado, atrevido, diferente, e no seu provocante vermelho e preto, com rabo em forma de seta, até parece uma espécie de supre-herói das partidas. É por isso que, se lhes dissermos que hoje ele anda à solta, elas vão perceber que este vento, que traz tudo pelo ar e nos deixa literalmente de cabelos em pé, só pode ser obra de um capeta tão divertido! E, se não podes vencê-lo, que tal juntares-te a ele? Ao capeta? Não, ao vento!
Hoje sou pai, tenho um filho e duas filhas, e faço o melhor que posso. Preocupei-me em não fazer distinções absurdas na educação dos dois sexos. Disso dei noticia a um amigo que me tranquilizou. Que nada, educar rapazes e raparigas era igual, apenas com uma pequena, subtil diferença. Dizia ele: «tudo igual excepto quando chegam aos 10 anos e o teu filho anuncia que tem uma namorada na escola. Interessas-te, interrogas se é bonita ou feia, loira ou morena, sorris e fazes festas na cabeça, sinal seguro de aprovação. A tua filha chega a casa e declara com idêntico brilho nos olhos, que também ela, na Primária, tem um namorado. Resposta imediata, ancestral, e, no fundo, higiénica: Qual namorado qual quê, vamos mas é tomar banho!»
pelas linhas e entrelinhas traçadas por Anabela Mota Ribeiro, António Lobo Antunes, finta, esquiva-se e chuta para canto, sempre que o jogo aproxima um golo à baliza dos afectos. A propósito da confissão de que apanhava pancada, Anabela Mota Ribeiro deixa no ar a frase: Normalmente não fala disso. Fala é de não lhe darem beijos ou um prato com bolachas e leite quando estava doente. Lobo Antunes prossegue o seu jogo, noutra direcção. Ela, estrategicamente distraída, deixa-o ir para mais à frente tornar a frase solta nisto: A pergunta é: porque fala menos da violência física que da violência emocional. De não ter sido mimado. O menino-homem dribla e brinca com a bola. Não responde. Ela deixa-o entretido, para que seja ele a distrair-se e, mais à frente, implacável: No Arquipélago da Memória escreve: "Se me abraçassem, recusava indignado, e no entanto abracem-me." E a outra, referindo-se à personagem Mãe: "Uma ocasião pegou-me na cara, tive medo que me desse um beijo". Desta vez já não fugiu. Falava-se não de si mas das suas personagens... Na resposta, depois de uma reflexão final em que diz: "Temos tanta dificuldade em aceitar aquilo que mais desejamos", é ele quem acaba por fazer uma pergunta: "As pessoas deste livro pedem muita ternura, é?". A entrevista podia ter acabado ali.
Não me lembro, nem em miúda, de alguma vez ter sonhado ser cantora, assim como também nunca tive nenhuma apetência pela aprendizagem de um instrumento. Não foi por isso, por essas razões, que esta história me fez lembrar o valor dos sonhos na nossa vida.
