Flor de Estufa

De manhã, ciosa do roupão turco que me afaga o fim do banho, abordei a janela do quarto. Do lado de fora, um vento sem rumo desafiava a chuva, despenteava as árvores e varria o chão. Por trás, a cama, ainda morna, convidava a abandonar o dia no seu edredão. Convite desonesto, aquele. Fiquei a olhar a rua, os que já estavam do lado de fora, e por minutos desliguei o piloto automático que me comanda as primeiras horas de cada dia. Era ali mesmo que me apetecia ficar, o dia inteiro, a observar a vida a passar, preservada das suas ventanias, como uma flor pequenina, acomodada num barro que lhe moldasse e protegesse a terra, até que as raízes lhe dessem resistência para poder sair à rua...
... Fim de pausa. A luz do piloto automático reacende.

Os Amores-Perfeitos são flores de estufa... Infelizmente, as Margaridas não.